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Nationalité : États-Unis
Né(e) à : Kansas City, Missouri , le 10/08/1904
Mort(e) à : Ashland, Oregon , le06/05/1993
Biographie :

Dorothy Belle Hughes, née Dorothy Belle Flanagan, était une journaliste et auteur de romans policiers américaine.

C'est à l'âge de six ans qu'elle fait remonter son goût pour l'écriture, ce qui la conduit à suivre des études de journalisme à l'université du Missouri, dont elle est diplômée en 1924.

Elle travaille très vite comme journaliste dans cet état, puis au Nouveau-Mexique et à New York en poursuivant des études à l'université du Nouveau Mexique puis à l'université Columbia de New York.

Sa première publication est un recueil de poèmes en 1931, pour lequel elle reçoit une récompense du Yale Series of Younger Poets. Après plusieurs ouvrages non publiés, son premier roman "La Boule bleue" (The So Blue Marble) publié en 1940 - une chasse au trésor - doit être ré-écrit à la demande de son éditeur, qui exige qu'elle supprime 25 000 mots.
Ce serait l'origine de la sobriété marquante du style de Dorothy B. Hughes dans les romans policiers qui feront son succès en librairie et au cinéma.

"Et tournent les chevaux de bois" (Ride the Pink Horse, 1946) et "Tuer ma solitude" (In a Lonely Place, 1947) sont adaptés au cinéma avec Humphrey Bogart en 1950.

En 1940, elle débute une carrière de critique littéraire spécialisée dans les publications policières pour plusieurs quotidiens américains. Elle poursuit cette activité jusqu'en 1979.

Elle publie environ un livre par an jusqu'en 1952, date à laquelle elle préfère privilégier sa vie de famille à Santa Fe au Nouveau Mexique.

Elle reprend la plume de romancière en 1961, mais c'est sa biographie d'Erle Stanley Gardner en 1978 qui lui vaut une récompense du Mystery Writers of America, le prix Edgar Allan Poe, qu'elle avait déjà gagné pour ses critiques.

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In a Lonely Place (1950)


Citations et extraits (15)Voir plusAjouter une citation
Dans l'autre pochette se trouvait une feuille de papier toute tachée, pliée et repliée. Ecrite avec un chicot de crayon. Cher Louie. Ecrite d'une prison fantôme en Espagne, pas l'Espagne dont les voyageurs ramenaient des mots de beauté propres à enflammer l'imagination d'un Irlandais basané; une Espagne où l'espoir avait été massacré, où les Brigades Internationales deviendraient une légende contée dans un futur lointain, une Espagne où un homme mort-vivant ne pouvait mourir tant que le mot évasion faisait vibrer ses organes vitaux.
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D’une certaine façon, il trouvait amusant que Brub Nicolai puisse le joindre à sa guise. Oui, c’était amusant et plus excitant que tout ce qui lui était arrivé ces derniers temps. Le chasseur et la proie bras dessus, bras dessous. La chasse rendue plus savoureuse encore par le danger. En haut de l’Incline, il replongea son regard vers les maisons, le sable et la mer. Mais, désormais, ils étaient tous hors d’atteinte, perdus dans la brume.
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Elle avait un visage plus élégant que joli, un visage avec des traits accusés, des pommettes hautes et un nez bien droit. Ses yeux étaient beaux, bleu océan avec de longues paupières évoquant des ailes, et ses lèvres décrivaient une courbe harmonieuse. Pourtant, elle n’était pas belle ; dans une pièce remplie de jolies femmes, dans un bar ou une boîte de nuit, ce n’était pas elle qu’on regarderait. On ne la remarquerait pas ; elle serait trop discrète ; elle avait de la classe, le genre de classe des femmes qui ne tiennent pas à ce qu’on les remarque.
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Il vit à nouveau son visage lorsqu’elle passa sous la lumière jaune du réverbère, il vit qu’elle n’aimait pas les ténèbres, le brouillard, l’isolement de cet endroit. Elle s’engagea sur la California Incline, la passerelle qui menait vers la plage ; il l’entendait claquer fort ses talons contre le ciment déformé du trottoir, comme si ce bruit la rassurait.
Il ne la suivit pas immédiatement. En réalité, il n’avait pas eu l’intention de la suivre. Ce fut sans le vouloir qu’il se retrouva à descendre la route sinueuse.
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Les années de guerre furent les seules années heureuses que Dick eût jamais connues. On n'avait pas à faire la cour aux salopards de fils à papa ; tout le monde touchait la même solde, et, pour en gagner davantage, il suffisait de se foutre de tout et d'être le meilleur pilote de la formation ; l'avancement était rapide.

Chapitre 4, II.
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Nous sommes une génération qui se pique d’être désinvolte, Dix, nous ne voulons pas que les gens sachent que nous saignons si on nous blesse. Mais l’autodéfense est l’un des derniers instincts primaires qui nous restent. Et, malgré tout ce qu’on a pu en dire, c’était bien de ça qu’il s’agissait. De légitime défense.
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Bon polar. Dommage que la fin se termine sur une intrigue aussi douce. On aurait aimé avoir plus d'informations sur les motivations du personnage principal.
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« Lorsqu’on est aussi seul, il faut bien parler à quelqu’un, se lancer à la recherche de quelqu’un, une fois la nuit tombée. »
J. M. SYNGE.
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La plaine couleur de sable s'étirait à perte de vue. A l'horizon, les collines étaient voilées de brume.
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Ses mains étaient pressées, mais il referma la porte avant de déplier le journal. Il n'y avait rien d'inhabituel en première page. Grandeur et décadence de la civilisation, conflits internationaux et nationaux, guerres et grèves, propagande politique.
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