A me i grandi gesti romantici non hanno mai convinto. L'amore sta nelle piccole cose, nelle premure di tutti i giorni… e anche nel saper chiedere scusa.
Reba aveva sempre immaginato l'amore come qualcosa di selvaggio e d'indomito. Il vero amore era una fiamma di passione che ardeva finché qualcuno non la spegneva.
Reba si era resa conto che lei e la madrementivano per la stessa ragione: perché era bello credere in quello che inventavano.
Tutti noi raccontiamo bugie su noi stessi, sul nostro passato e sul nostro presente. Alcune ci paiono trascurabili, prive d'importanza; altre ci sembrano colossali, incriminanti. Ma in realtà sono la stessa cosa.
Lei diceva che i segni della vita sono come note sul pentagramma: intonano una melodia.
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