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高き塔を射抜くべき矢は、低く開かれた花弁に逸れていた。
天を目指すべき刃は、触れやすく、柔らかく、しかも閉ざすことを知る器へと突き刺さる。
憎悪は空の頂へ届かず、もっとも身近に光を映す鏡へと吸い寄せられるのだ。
匿名の影に身を潜めた弱いオスは、女に向けて悪罵を並べ立てる。
塔へ放たれることのない矢は、画面の中で花弁を模した対象にだけ突き刺さろうとする。
しかしその矢羽は風に散らされ、言葉の断片はただ冷ややかな沈黙に吸い込まれていく。
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群れの輪の中心では光が踊っていた。周縁に追いやられた影は幾度も形を失う。
塔の周囲には花々が群れ咲き、強き高さを取り囲むように揺れながら、
同じ場にいても、視線も笑みも、先に差し向けられるのは強い男である。
会話の流れは自然に彼を中心に弧を描き、女の体温や笑い声はその輪の中へ吸い寄せられる。
弱者には、選ばれなかったことの痕跡だけが静かに積み重なってゆくのだった。
その繰り返しが、弱者の皮膚を幾層にも削り取り、
やがて骨にまで沁み込む敗北の冷たさとなる。
制度はその冷気を温存させる。
文化はその鎖に飾りを施し、強き者を「理想」と呼び弱き者を「余り」と呼ぶ。
こうして敗北は一度の痛みではなく、繰り返し滴り落ちる水滴のように、
だが、塔を憎むことはできない。
見上げれば首が折れ、目を射る光に自らの小ささが浮き彫りになる。
矢を番える腕は力を失い、ただ膝を折って影に沈むしかなくなる。
星に届かぬ弓を捨て、地に咲く器に刃を当てる。
「欠けているのは自分ではなく、あちらだ」と言い聞かせること、
それが唯一の盾となる。
だがその盾は薄氷にすぎない。
ひと粒の小石が水面に落ちれば波紋が走り、
守りの殻はたちまち亀裂を帯びる。
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その小石こそ、器のかたちをした存在だ。
彼の劣等を鏡よりも鮮明に反射する。
泉は慰めを与えるように見せかけ、冷ややかに選別する。
果汁を含んだ実のようでありながら、触れた舌を容赦なく拒む。
笑みは強き者に注がれ、隣の席は力ある者に譲られる。
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そして弱者は知る。
怒りに震える頭の奥には、蜜を恍惚とすすり上げる強きオスの姿と、
満ち足りたように花弁を開く花の幻影とが、容赦なく映し出されていた。
矢は次々と放たれ、周囲へ乱れ飛ぶ。
だがそれは大地に突き刺さることもなく、
風に煽られ、折れ、砕け、宙をさまよう。
塔にも届かず、花をも傷つけることはできない。
その言葉は炎を孕むように見えながら、
実際には煙のようにかすれ、指先の熱を超えることなく消えていく。
誰の肌にも触れぬまま虚空に溶けることを、
先取りしているかのように。
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